Холодный зимний день. Холодный и короткий.
Дорога. На снегу не сосчитать полос.
Проснешься — борода на слабом подбородке.
Теперь ты Санта-Клаус, ну, или Дед Мороз.
Выходишь на крыльцо, как заяц. Мелкой дрожи
похоже, не унять. Снег — молотая соль.
Тебе нехорошо. Хотя, ну кто ты, тоже,
такой, чтобы простить тебе простую боль?
На небе ни следа. Стираются обиды.
И если жизнь одна, зачем же чистить снег?
Решаешь оценить заснеженные виды,
немножечко всплакнуть. Ну ты же человек.